No
quiero atravesar
el
vano amanecer.
Ya estoy herida de conjuros.
Cuando
el insomnio teje
su
manta de asesino,
la
noche es un puñal
para
mi piel descalza.
sábado, 25 de julio de 2015
viernes, 24 de julio de 2015
GUIÑAPO
De repente
se quedó quieto el paisaje.
Solo se escuchaba el frío
en la orfandad de los
patios.
Dejó de sonar la música
de la charla comedida.
Y hasta los acordes de la carcajada
se hicieron extraños.
Se fue el abejorro
de un rumor sinuoso.
Cansado, aburrido,
murió el mediodía.
Papeles al viento,
pálidos, exangües.
Ecuestre metáfora,
la sombra sin nombre.
También las promesas
de los dioses blancos
fueron un guiñapo.
Vendaval de miedo
alud de mentiras.
Se quedó ella sola.
Se apagó la luz.
©Olga Liliana Reinoso
lunes, 22 de junio de 2015
MÚSICA
La música despierta los recuerdos
y se viste de gala la memoria.
En un caleidoscopio de añoranza
desfilan por la piel
antiguos besos.
Viejos amores, amores nuevos.
La música me grita que estoy viva.
AMBIGUO
En el párpado absurdo del recuerdo
mil rosas salvajes tejen desvaríos
y contrariedades.
El corazón es un país devastado
donde cayeron las estatuas y los monumentos.
Todos los ídolos están bajo sospecha.
Pinceladas de ambigüedad y hollín
oscurecen el sol de las palabras.
Utopía y verdad, un matrimonio
cuyos hijos han muerto en el destierro,
piden al viento un trago de piedad.
Pero los que detentan la tormenta
festejan su desmesurada sed.
Yo soy un vagabundo más,
un descastado,
una desordenada mansedumbre.
Ni siquiera mis manos certifican
el nombre y la conciencia.
Un frío de intramuros
hace castañetear cada pisada.
Así, los pasos picotean las baldosas
en una alegoría de palomas.
Soy el gran huérfano.
La soledad me acusa.
Y en un último gesto
me declaro inocente.
domingo, 21 de junio de 2015
SIN PALABRAS
Se fueron a hurtadillas
muy despacio.
Se fueron una a una
sin que me diera cuenta.
Primero hubo un silencio
o un sinónimo.
Una onomatopeya
un vocativo.
Las manos, las señales.
Me quedaron los ojos
con sordina.
Estoy despalabrada.
sábado, 6 de junio de 2015
ESTÁ
En el muro,
en el umbral.
bajo el farol,
o en la doblez oscura de la esquina.
En el grillo
en el amanecer
en la paloma
o en el beso de húmedas madreselvas.
Allí, donde comienza la alegría,
en la palpitación de un pájaro violeta,
en el instante de la cópula infinita
que preña de luciérnagas al día.
Bajo el arbusto,
en su sombría boca,
en el pañuelo que lloró mil noches
o en la túnica de la avaricia.
En el pardo embrión del pensamiento
en la hamaca que se hunde en la marea
en el ojo del viento
y sus esclavos
en la pálida voz del desencanto.
En la estoica cintura de la esfinge
en el grito selvático y deforme
en los pétalos lentos de la almohada
en el invierno de los desvaríos.
En el feroz revuelo de los muertos
lo verás
lo encontrarás.
Es tuyo.
lunes, 1 de junio de 2015
maneras
MANERAS
A su manera, sé, él me quería.
Lo puedo ver ahora en la distancia
Lo puedo ver ahora en la distancia
y en la entraña latente de la foto.
¿Nos besamos?
Y la moto y el viento y el invierno.
Aunque fue en el verano y en las rocas
la demencia de amor nunca extinguida.
Su risa, su temblor, su pelo refulgente.
Hoy solo me pregunto: ¿estará vivo?
Tal vez mi forma de querer,
tan restringida.
¿Por qué amamos de formas diferentes?
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