COSMOVISIÓN

Vientos de luna llena reptan los ojos de la arena virgen
y hay una incertidumbre de magnolias sobre el pubis agreste de la noche.
¿Dónde sucede el gris?
¿Entre qué voces apergaminadas alza su vuelo la penúltima gota de este vino?
Los fuegos del apocalipsis desfallecen
en la agridulce aldea que dormita
su intemporal asfixia sin gorriones
porque aletean los gritos sobornados
y acaso llueve o es mentira el verbo.
Alguna de las bocas homicidas abortará la inédita palabra
mientras tanto, los dioses minerales relucirán en la paciencia de los días.
Tal vez si recordamos aquella estoica nieve
crepitando en el torso de la espera
un deshojado sol nos resucite.
Y entonces, cuando las manos lloren de pie las letanías
gestaremos adverbios por las plazas descalzas.
Pero hoy, aún amanece sobre la piel ignota de la piedra
que espera otra respuesta
y dormita balbuceante sobre el techo,
ése que aún mantiene la certeza.
©Olga Liliana Reinoso