A Quemarropa
La poesía no es una niña cauta
De pasos recatados y de tímidos ojos.
No es un día de otoño
Ni un discurso parsimonioso y vacuo.
La poesía no es trampa
Fraguada en los despachos.
Pero es revolución
Y alborota la sangre
Porque es vida y transita
Las regiones ocultas de los despalabrados.
Para que no haya tregua
Para que no descansen
Los locos hacedores de paz y de justicia.
La poesía es fusil
Detonando palabras
Y debe y puede y quiere
Disparar sin piedad
A quemarropa
Sobre tu indiferencia.
La poesía no es una niña cauta
De pasos recatados y de tímidos ojos.
No es un día de otoño
Ni un discurso parsimonioso y vacuo.
La poesía no es trampa
Fraguada en los despachos.
Pero es revolución
Y alborota la sangre
Porque es vida y transita
Las regiones ocultas de los despalabrados.
Para que no haya tregua
Para que no descansen
Los locos hacedores de paz y de justicia.
La poesía es fusil
Detonando palabras
Y debe y puede y quiere
Disparar sin piedad
A quemarropa
Sobre tu indiferencia.
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