Es un jirón del viento
un ceibo, una nostalgia
y su olor de alhucema
manuscribe la historia.
No sospecha el destello
de sus ojos de asfalto.
Ni la luna maltrecha
de su boca de otoño.
Gitana, diabla, bruja
santa, virgen o madre
su sexo es un secreto
de góndola y palomas.
Su pelo es una lluvia
de caricia y espanto
y los hombres de niebla
quieren ser sus fantasmas.
Vuela la mujer pájaro
desnuda e inconsciente
y por sus brazos crecen
ensortijadas ramas.
Descalza, deshojada
desanda sus andares
su belleza que aterra
hierve chispas de sangre.
De los cuentos se escapa
un príncipe borracho
Y la besa en la boca
con el último aliento.
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