LIBRERÍAS

Me gustan las librerías. Me encantan. Me quitan el aire.

Me gusta recorrerlas despacio, como acariciando un cuerpo amado y deseado.

 Nunca vi tan refinada mixtura entre lo sagrado y lo profano, un poco de templo y otro poco de albergue transitorio, como en las librerías.

 Entro con adoración y expectativa de placer.

Las librerías tienen un olor irrepetible, un silencio elocuente, un colorido entrañable y el misterio, sobre todo, el misterio.

No importa si los libros son nuevos, artesanales, usados, incunables.

La magia está en el aire, desde el foquito de luz macilenta o los tubos enceguecedores hasta el piso, el machimbre que se queja como un fueye, acompañando el tango abolerado de los pasos.

Si espío los ojos y las manos de los paseantes descubro  gula, misticismo, avidez, ternura, religiosidad.

Porque esos rincones son una invitación al viaje, al vuelo, a la imaginación intrépida.

Ando por los pasillos, inclinada sobre las mesas o empinándome frente a los anaqueles, leyendo títulos, nombres que  producen un cosquilleo y un temblor, devorando las contratapas en busca de la clave, de la cifra.

Y de pronto, elijo un nombre desconocido porque algo me llama, me convoca y porque cuando me sumerja entre esas páginas va a comenzar una aventura.

O busco ese nombre venerado que viene con garantía de éxtasis o voladura de sesos.

Nunca salgo con las manos vacías. Siempre salgo con el corazón en vilo.